Печать

[Lost]

- Я не говорю про диаблери. Может быть, кто-то стал уже настолько стар, что может пить только кровь Сородичей? Или приобрел зависимость от нее?

[Mortimer Edward Phist]

- Я понял. Но в этом случае не обязательно убивать. причем всех троих. А если один из них увидел то что не должен был. Например... свидетельство дьяблери в ауре того, кто предпочел бы этот факт скрыть...

[Lost]

- Сородич мог опасаться кровавой зависимости, которая возникла бы, если бы он не убил свою жертву. Но скорее всего я не прав. Если они были убиты поочередно и раздельно, тогда возможно... Епископ обладает Ясновидением. Он бы мне сказал, если бы увидел у кого-то следы в ауре, - не очень уверенно ответил Джон.

[Mortimer Edward Phist]

- Данс Макабр... Ты удивишься, как много от тебя могут скрывать даже те, кому полностью доверяешь... Епископ, говоришь?

[Lost]

- Не советую читать мне нравоучения, сосунок, - резко сказал Джон. - Пожалуй, хватит. Ты узнал, что хотел. Я тоже. Пора нам разойтись.

[Mortimer Edward Phist]

- Еще увидимся, старпер самоназванный. И тогда посмотрим кто кого учить будет.

Молотильня развернулся и пошел прочь. Вскоре раздался приглушенный и удалающийся рев мотора.

[Lost]

Джон в ярости смотрел ему вслед. Прошло уже столько времени с тех пор, как он перестал быть человеком, но сейчас все унижения - физические и моральные - которые он вытерпел, пока был всего лишь "черномазым" в Монтгомери, всплыли в его памяти. Все повторяется, Господи, все повторяется! Раньше он формально, по конституции, обладал всеми правами белого, даже смог поступить в университет, но на самом-то деле это ничего не значило! И вот теперь, когда он уже даже не человек, все повторяется. Ничего не изменилось по ту сторону смерти!

Тем временем на сотовый Молотильни поступил звонок. Звонил его Сир и одновременно шеф.
- Здорово, блудный сын, - приветствовал он. - Ты где шляешься? Дело есть.

[Mortimer Edward Phist]

Проклятье. Проклятье. Трижды будь проклят этот город, полный гребанных Сородичей, которые мало того что портят пейзаж своими черными мордами и позорят собственный клан самим своим существованием, так еще и наслаждаются собственной неприкосновенностью и безнаказанностью. Доберусь я до тебя однажды, ублюдок... В этот момент в гарнитуре Молотильни бодро заиграл Армстронг. Хлопнув по телефону, нацист угрюмо вслушался в голос на том конце провода.

- Блуждаю, шеф. - в тумане, хотелось добавить, - Сейчас буду!

Молотильня прибавил газу, байк взревел, набирая скорость, и умчался во тьму.

[Lost]

Джаспер О'Келли

Он полюбил душистый американский табак едва ступил на берег этой благословенной земли и купил первую сигару. Сейчас, спустя столько времени после той ночи, когда он выиграл в покер Обращение у своего ныне покойного Сира, то ли табак стал не тот, то ли его ощущения несколько притупились. Так или иначе, прежнего удовольствия от курения он не получал, но все равно продолжал покупать дорогие сигары - в конце концов, его стаж курильщика был гораздо выше, чем у простого смертного и отвыкнуть не так-то просто, кхе-кхе.
Он курил сигару, при каждой затяжке насильно прогоняя табачный дым через застывшие легкие, ждал своего Птенца и листал газету. Ту самую, из-за которой весь сыр-бор.

[Mortimer Edward Phist]

Молотильня аккуратно (что при его габаритах и мордобойном складе характера было бы трудно вообразить) постучал в дверь и вошел. Он всегда немного робел в присутствии своего сира, причем не только из-за метки зверя. Судя по всему, настроение у шефа было более-менее хорошим, но это ни о чем не говорило. Однажды при Молотильне, Джаспер все так же, не теряя бодрого присутствия духа, схватил здорового негра, додумавшегося напасть на него с ножом, за загривок и треснул лбом о собственное колено, после чего продолжил разговор. Пятеро дружков того грабителя тут же свалили, подхватив своего незадачливого предводителя.

- В чем дело, шеф?

[Lost]

- Явился, - констатировал Сир. - Что ж, тут такая ситуация...
Он поднялся из кресла, подошел к окну и аккуратно задернул шторы, скрывая происходящее в частном доме на Гарден Дистрикт от посторонних глаз. В этом доме по ночам, если не было других указаний, Шериф Монтгомери встречался со своим Птенцом.
- На, полистай, - Шериф протянул Элиоту "желтую" газетку "The WonderWorld". - Ничего не напоминает?

Статья с броским названием "Монстры среди нас?" была сдобрена грамотной дозой здорового ужаса и повествовала о некоем волосатом и вонючем одноногом старике, который пожирает еще живых людей в районе скотобойни и при этом не отражается на цифровой камере. К статье прилагалось фото, на котором останки человека на берегу Алабамы терзала некая размытая тень.

- Мне лично кажется, что здесь явно поставлен под угрозу Маскарад, - ехидно сказал Джаспер. - А что ты думаешь по этому поводу?

[Mortimer Edward Phist]

- Какое такое нарушение? Волосатые, вонючие одноногие старики, пожирающие людей и не отражающиеся в камерах - обычное явление в этом сезоне... так, - Молотильня перевел взгляд на нижнюю часть страницы, - Из компетентных источников... Стоит поболтать с редакцией... найти этот "компетентный" источник... ну и по ситуации. Сломать ему чего-нибудь. Или в Алаба... - Молотильня поймал недовольный взгляд шефа - нет?

[Lost]

- В целом, твоя мысль мне ясна, - сказал Сир. - Говорят, самый короткий путь - прямой. И сейчас он, как ни странно, подходит больше всего. Можно было бы заставить газету написать опровержение и все такое... но это и так сомнительная газетка, где таких статей - по десяток на каждой странице. Опровержение одной только привлечет к ней лишнее внимание. Но эта газетка - местная. А если информация пошла дальше? Кто знает, кому он еще скинул это фото и какие последствия это имеет?
Джаспер порылся в одной из папок на антикварном дубовом столе, достал из нее листок и протянул Птенцу:
- Я узнал, кто писал статью. Тебе понравится, учитывая твои... увлечения. Это некий Честер Уилкс, "внештатный корреспондент" всех печатных изданий города, в любой бочке затычка. Кому нужен черный в штате, согласись? Вот его адрес, вот пара телефонов и адресов тех, кто с ним вроде как плотно общается. Найди его и узнай, куда еще он слил эту фотку и эту информацию. Имена, адреса сайтов... в общем, ты понял. Можешь не церемониться. В этом городе никто не заметит смерти чернокожего проныры.

[Mortimer Edward Phist]

Молотильня просиял. Вот так подарок! Приложив два пальца к козырьку кепки, Молотильня сказал:

- Приступаю, шеф... да, еще одно... я вот тут все время тренируюсь во второй ступени Крови Вентру*... но не получается ни хрена. Как ни бьюсь, больше чем в одно слово вложиться не могу. Что я делаю не так?

---

* Кровь Вентру - Доминирование (лексикон Вентру, см. Lords over the Damned)

[Lost]

- Обсудим это, когда сделаешь свое дело, - сказал Джаспер. - Тут нужно показывать, желательно, на тебе. А теперь, давай, вперед. Мало ли, вдруг он задницей что-то почует и решит где-то затаиться.

[Mortimer Edward Phist]

Молотильня вышел из дома и пробежался глазами по списку. Сначала стоило заявиться к самому корреспонденту. Так... Кайленд-Авеню 45-63... Остальные... ни одного знакомого имени. Что ж, если черножопого не будет дома, можно будет пройтись по ним. Вскочив в седло, Молотильня рванул по указанному адресу.

[Lost]

"Черножопый" жил в доме на пересечении Хайлэнд Авеню и Холл Стрит, аккурат напротив Африканской Епископальной Методистской Сионистской Церкви. Красное низкое длинное здание ярким пятном маячило на фоне зеленой улицы. Это был квартал, где явно преобладали негры, но негры, которым повезло весьма неплохо устроиться. Потому квартал был относительно тих и благоустроен.
Улицы встретили Элиота одуряющим запахом садовых цветов, посаженных возле жилых зданий богобоязненными черными. Лишь в некоторых окнах горели огни. В основном местные жители предпочитали прочитать ночную молитву всей семьей и отдыхать от дневных трудов в блаженном забытьи сна.
И в эту удивительную для мрачного мира Монтгомери идиллию ворвался на своем байке без глушителя Элиот.

[Mortimer Edward Phist]

Нацист легко снялся с мотоцикла, предварительно вырубив мотор. Покручивая ключи от байка на пальце, он остановился перед входной дверью. Наверное, на него сейчас из окон вылупились все черные ублюдки, со своими жирными черными женами и такими же черными, похожими на макак детишками. Прикинув по позиции на домофоне расположение квартиры, Молотильня попытался отыскать окно.

[Lost]

Окна квартиры Уилкса выходили в сторону церкви - и входа в подъезд соответственно. Окон было два, на обоих задернуты шторы, и ни лучика света, ни движения. По боковой стене здания начиная с уровня второго этажа вверх тянулась металлическая пожарная лестница. От нее до окна квартиры Уилкса было совсем недалеко...

[Mortimer Edward Phist]

Молотильня усмехнулся. Везет... Значит так, по лестнице вверх и в квартиру. До приезда копов, учитывая специфику района, минут десять... Ну, понеслась!

Коротко хэкнув, он подпрыгнул, уцепился за лестницу, подтянулся и сноровисто залез к самому окну, затем развернулся и высадил стекло каблуком, качнулся снова и запрыгнул в квартиру.

[Lost]

Стекло разлетелось с оглушительным звоном. Молотильня ловко приземлился на пол в вихре осколков и огляделся.
Он был на маленькой и в меру загаженной кухне. То ли Чет всегда был неаккуратен, то ли собирался в спешке. В мойке громоздилась немытая посуда, на столе лежал опрокинутый пакет молока, белая лужица на полу уже засохла и покрылась корочкой. Сквозь открытую дверь виднелась кровать в комнате и часть шкафа. Вроде бы, квартира была пуста.

[Mortimer Edward Phist]

Бегло осмотрев квартиру, нацист пришел к выводу, что опоздал. Ниггер смылся. Следы его можно было искать в двух направлениях.

Во-первых, телефон. Молотильня быстро выписал из трубки домашнего телефона три последних звонка.

Во-вторых, компьютер. Тут можно не церемониться. Вырубив комп из сети, он содрал с него кожух и выломал жесткий диск. Все, пора сваливать. Убрав все трофеи во внутренний карман куртки, Молотильня выпрыгнул из окна.

***

Снова мчась по городу на скорости 70 миль в час, он набрал номер одного из своих знакомых членов белого движения. Тот увлекался компьютерами и занимался в числе прочего интернет-пропагандой. Может, сумеет восстановить диск. Заодно, следовало проверить телефонные номера по желтым страницам...

[Lost]

Бык
Вообще-то, сначала его прозвали Бизон - за соответствующее телосложение, повышенную волосатость на теле и рост. Потом он нашел в интернете, что "бизонами" звали ниггеров, которые сражались на стороне северян против Конфедерации, и разными способами убедил окружающих начать именовать его по-другому.

Бык любил компы, девиц, качаться и бить морды. Сам себе он редко в этом признавался, но все же понимал, что "White Power" привлекает его исключительно как возможность идеологически обосновать свое стремление проверять результаты тренировок в спортзале на чужих челюстях и прочих выступающих частях тела. К тому же демонстрация четких жизненных ориентиров вызывала в девушках доверие и восхищение и значительно повышала шансы на продолжение приятного знакомства. А еще его собратья, так сказать, по бейсбольной бите, частенько обращались к нему за помощью в ликвидации разных "железячных" "болячек". Финансовые поступления от этого Бык использовал для того, чтобы качаться, бить морды и демонстрировать девушкам не только свою звериную надежность, но и брутальную галантность.

Таким образом, все в его жизни было на своих местах и всем он был очень доволен.

Как обычно, в такую рань - начало первого ночи - он еще не спал. Бык занимался до крайности увлекательным делом - конкретно, перепаивал на материнской плате сгоревшие конденсаторы. Несмотря на габариты его пальцев, получалось у него это виртуозно.

От любимого занятия его отвлек телефонный звонок. Бык, не глядя, снял трубку:
- Кто там? - спросил он.

[Mortimer Edward Phist]

- Это ты - там, а я к тебе. Узнал? Дело есть, срочное, - услышал Бык знакомый голос с властными нотками на фоне мощного мотоциклетного рева, - Ты один?

[Lost]

Конечно же, Бык узнал Молотильню. Отличный парень, дельный и толковый. А еще - в отличие от самого Быка - реально идейный. Таких Бык уважал. А в трубку ответил:

- Ну подъезжай.

***
Бык снимал двухкомнатную пристройку на частной территории своего отчима, на гребенях недалеко от Черри Хилл Роад. Одну комнатенку Был превратил в домашний спортзал, на случай, если лень ехать в реальную качалку, а во второй он спал и возился с другими любимыми делами. Во всю стену над кроватью пафосно висел синей тряпочкой засаленный флаг Конфедерации, пол покрывал толстый слой пыли, в которой были протоптаны дорожки к стратегически важным участкам быкова жилища - кровати, компу и холодильнику.

Бык открыл еще банку пива, отхлебнул, наслаждаясь его ледяной бодрящей свежестью в эту офигительно жаркую ночь, и продолжил работу, дожидаясь приезда Молотильни.