Туман...
Густые клубы окутывали её, лишив тела и мыслей. Ползла вереница образов, которые Молли в её теперешнем состоянии уже не могла понять. Лес, прорастающий из груды человеческих тел. Обгорелая старуха, проклинающая восходящую луну. Птицы с черепами вместо голов, кружащиеся над старым моргом. Вейс на длинных марионеточных нитях, уходящих куда-то к звездам...
Она не понимала и голос, который ей что-то говорил. Голос требовал, голос знал лучше. Голосу хотелось верить.
Например, когда он приказал отдать свою одежду Мэгги.
Вспыхивали росчерками серебряных молний какие-то объяснения, приходящие в виде цельных образов. О том, что Одежда - это роль. Что Маски - часть души носящего их. И что она, наконец, нашла свое место.
Женщина не спорила. Потому что в данный момент, растянутый на туманнную вечность, от Молли не осталось практически ничего.
Существо, которое выползло из ванной, извиваясь и шипя, не могло напугать никого в доме. Здесь подобное было привычным и даже надоевшим. Прислушиваясь к шагам и голосам снизу, существо заскользило по полу в сторону приоткрытой двери, помогая себе одними лишь мышцами эластичного тела.
Голос вел. Голос объяснил, что это комната - гостевая. Разделяющая ширма на случай двух разнополых приезжих - прекрасное место для ожидания. Потому что рано или поздно кто-то из троих оставшихся придет сюда.
И тогда её покормят...