Роджер вскрикнул, резко просыпаясь. Холодный пот градом тек по спине, сердце колотилось так, словно готовилось проломить грудь. Это просто кошмар, твердил разум. Просто сон. Джулия не… ты тоже…
Мысли рвались – думать об увиденном не хотелось. Нет, разумеется, это все невозможно. Она мертва, рядом с ним, в нем – но не превратилась в чудовище…
Конечно нет, шепнул знакомый голосок, но успокоения не наступило.
Брендону было страшно.
- Я… в порядке, - пояснил он разбудившему Джебадае. – Просто… мерещилось всякое...
Вдаваться в подробности чернокожий не стал, медленно поднимаясь и вдыхая воздух. Свобода – он уже и забыл, как замечательно могут вонять улицы города, сладко-удушливые после года тюремного заключения. Ветер целовал свежевыбритые щеки и от этого в сознании Роджера медленно загоралась надежда.
Он вышел. Неважно, какой ценой, но вышел на волю. И второй раз им не дастся.
- Крыша… - кривая ухмылка тронула губы. – Хорошо хоть не мусорный бак. Я однажды ночевал на помойке… не самое приятное место.
Он на секунду прикрыл глаза, приходя в себя. Посмотрел на часы. Да… негусто.
- Оружия нет? Да, вижу… ничего нет. Ладно… нужны ветки. Сделать колья. И бензин. Пустые бутылки можно отыскать… наверное, если пройти по задним дворам закусочных. Коктейли Молотова…
Да, подумал Брендон, возвращаясь в свое русло. Это моя стихия. Но уж никак не курить пепел из вампиров.
Он ждал, что Джулия согласиться, но невеста-призрак молчала.