К той фотке, (втм в России):
На диване сидит низкорослый паренек уголовной наружности - ты таких в ментовке навидался. Спортивные штаны, туфли с длинным носком, футболка. В одной руке вертит нож-бабочку, в другой держит граненый стакан с томатным соком. От запаха - нет, на сок не похоже - голова закружилась ещё сильнее, во рту зачесалось и заслюнявилось.
- Эээ.. Мужчина, где это я?.., - осторожно, не тряся и не дергаясь, Федя попытался оторвать голову от подушки.
- Отоварили меня давеча жестко, аж отключился.. Однако на больницу это непохоже.., - тяжело сглотнул он, никак не в силах понять, чем же это пахнет от сока.
"Очухался, чувак? Да уж, тут тебе не больница" - отставив стакан на диван рядом с собой, мужчина поднялся. "Меня Гришаня кличут. А ты крепкий, не зря тебя выбрали."
Когда он поднимался, то диван спружинил и стакан - полный до краев - чуть расплескался, от чего аромат ещё сильнее разошёлся по комнате, вызывая прилив жажды. Да, жажда. Голод. Это то чувство, которое сейчас сильнее боли в голове, шее и заплывшем глазу.
EPIC! Чувствуете Gothic-Punk milieu?