"Прошедшему не взять нас на поруки.
Так не бывает. Никогда. Нигде.
Мы жжем мосты, отталкиваем руки
И не спеша уходим по воде.
Перед водою отступает пламя,
Она надежней, чем любая гать.
А наша память остается с нами,
И это бесполезно выжигать.
Но даже память, едкая отрава,
Не отменяет выбора судьбы.
Зовут ли нас, признав — мы были правы?
Пытаются ли вычеркнуть, забыть?
Неважно, если разошлись дороги.
Бокал — к губам. Хорошая лоза…
В глазах танцует месяц круторогий,
А мы — уходим. Не смотря назад." (с)
День умирает.
Медленно увядает разлитый под сплошным пологом туч застывший свет. Странный и тревожный, полный предгрозовой ясности.
Тени увеличиваются в размерах и начинают шептать что-то о приходе времени для охоты, о свежей загнанной добыче и предвкушении пира…
Хисил пробуждается…
И лишь возле одинокого ручья на окраине пока ещё царит тишина. Сбежал пес, Трешджин жадно впитывает воды, полные Эссенции, попросту перегородив колесом журчащую серебряную нить.
Земля разворочена, и чернота провалом слепых глаз смотрит в лица Айзека и Джейкоба. Скоро и вы уйдете в мои недра, шепчет она.
Смерть неизбежна…
Ветер соглашается с ней, овевая остатки Ивы и пожелтевшие проплешины, которые оставила слизь червя. Долгое ещё время люди, проходящие этим путем, будут чувствовать тошноту и беспричинный страх. И те, у кого есть дети, вздрогнут от страшных и больных мыслей, которые просто не могут им принадлежать.
Как рождается зло?
Иногда – медленно, накапливаясь по крупицам, как сор в забившейся трубе. Иногда – в единственной яркой вспышке, которая раскалывает миры…
Двадцать лет назад безумец в клоунском наряде оставил по себе богатую память. Полтора десятка детских тел, изувеченных и изнасилованных, нашли в подземном коллекторе, который был ему домом. Убийцу ждал электрический стул, газовая камера, пуля в затылок – но обезумевшие родители хотели большего.
Они хотели подарить ему страдание, хоть немного способное унять их собственную боль. Не зная, что сотворенное часто выходит из под власти создателя.
Его замуровали живьем. В том же коллекторе, откуда накануне дрожащими руками извлекали останки. Бросили заживо гнить под землей. Слушать скребшихся за прочной стеной крыс и медленно цедить душный воздух подземелья, просачивающийся через оставленное отверстие.
Говорят, он умирал целый месяц…
И целый месяц Рана набирала силу, готовясь породить воплощение боли. Дети и их палач сплелись воедино и Осквернитель выглянул в царящую над городом тьму…
С той поры прошло немало лет. Многое позабылось. Многое пришло на смену.
Лишь детей почти не встретишь на притихших улицах. Те, кто был чувствительнее к движениям в недрах Тени, поспешили их увезти.
Остальные – навещают на городском кладбище. Потому что из новорожденных или приезжих никто не доживает до совершеннолетия.
Город выпил свой отраву…
И теперь, когда зло на время отступило – на время, потому что не Ива, ни Обитающий Внизу по-настоящему не умерли – многие жители смахивают внезапно подступающие слезы. Они сами не знают, кого оплакивают.
А оплакивают они - себя…
…Веет ветер, спит воин. Его израненное лицо спокойно, разгладились ранние морщины. Тринадцать лет боли завершились. Он ушел так, как и должен был уйти – приняв чужую смерть. Оставив других идти по пути мести и спасения.
И лето, полное ярости, стало для него летом обретения чести…
"Нечасто сходятся пути.
Жестоко. Слишком.
Я не смогу к тебе прийти.
Прости, малышка.
Я знаю — стерпишь, промолчишь
И будешь верить:
Не подбираются ключи —
Сломаем двери..." (с)