- Вы пришли…
Голоса звучат в салоне, в их головах и ушах. Голоса, от которых трескается стекло, впуская в теплый салон холод и тьму.
- Проклятые… меченые… заслужившие…
Мужские голоса, женские, детские… Голоса, полные зимнего ветра и острого льда. Звуки, от которых стынет кровь.
- Они не ваши!
Никогда ещё мистер Веббер не выглядел таким яростным. Даже когда кого-то наказывал – его жестокость была холодной и самоуверенной. Но не злой.
- Вы лишь тени, Свергнутые! Вы лишились имен, Безымянные! Ваши лица отняты, Безликие! Усните, как спят ваши сородичи в болотах Нового Орлеана!
Нараспев звучит приказ и радужное сияние расползается от высокой фигуры. Теперь не только Бридж – все видят играющие краски.
- Но не ты нас победил… не тебе приказывать… не тебе упрекать, - вкрадчиво отвечают голоса. И они, и мистер Веббер прекрасно знают, о чем говорят. Старые враги сошлись вновь на тропах Зимы…
- Разве ты сверг нас, убийца Бога? Разве не твое имя отдано смертной плоти, раб Колесницы? Разве лицо твое не так же пусто, враг Грядущих Драконов?
Веббер кричит от гнева и все стекла крошатся в едином порыве встречного шквала. Снежная буря врывается, швыряя детей, водителя и вещи в иступленной пляске безумия.
- Мы заберем… и они заплатят… за все…
И лишь одинокий мужчина в окружении радуги остается неподвижен.
Мужчина, за спиной которого дети видят разноцветные крылья.
Мужчина с пустым лицом, похожим на чистый лист.
Это последнее, что снег разрешает рассмотреть. Потом салон заполняет победно танцующая мгла.
И что-то ещё – древнее и голодное…
//конец пролога
Опыт:
Джейн: 3
Брайан: 3
Томми: 3
Даг: 3
Гамильтон: 3
Тревор: 4//