Мост
Отсюда город кажется россыпью огней. Лишь цветные точки где-то вдали, светлячки кружащие в ночи, где потерялась моя жизнь. У меня пересыхает в горле. Ветер рвет полы куртки, дергает длинные волосы. От рева его едва слышу чьи-то слова:
- Люблю я это местечко! А ты!?
От неожиданности я едва не срываюсь. Оступаюсь, нога соскальзывает в темную пропасть, и мгновенье я болтаюсь над пятью секундами полета, мгновеньем хруста костей и плеска крови. Успеваю подумать: опорожнится ли мой желудок после удара? Я где-то читал или видел или слышал, что мышцы умирающего расслабляются, выпуская в том числе и все накопленное за жизнь дерьмо. Дерьмовая жизнь — дерьмовая смерть, верно..?
Пальцы намертво сжимаются на железной решетке ограды, проходящей над моей головой и рывок болезненно отдается в руках. Тяжело дыша, я втаскиваю ноги обратно на узкий парапет. Лихорадочно оглядываюсь.
- Ха! Ты бы видел свою рожу парень! ХАХАХА! Для человека, который собирается прыгнуть с моста, ты жутко боишься упасть!
Наверху, метрах в двух надо мной, на перилах болтает ногами какая-то девчонка. В свете единственного тусклого фонаря, среди ржавых перекрытий арки железнодорожного моста я вижу только силуэт. Черт, может быть и какой-то очень тощий парень. Голос странный, скорее женский, чем мужской. А может — не мужской и не женский.
- Я... - Я действительно не знаю что ответить. Поэтому кричу: - Ты меня напугала! Ты что тут делаешь?
- А ты?
- Ну ты же верно все поняла с первого раза. - Волна адреналина уже схлынула, все тело перестал бить дрожь, поэтому в мой голос возвращается обычный яд: - Хочу прыгнуть. Как на счет того, чтобы позволить человеку расстаться с жизнью в тишине и спокойствии?!
- О, я как рази и собираюсь это сделать. В течении ближайшие пары минут, будь спокоен. Но ты не ответил на первый вопрос, me estoy friendo!
Я смотрю вперед. Темнота внизу снова невероятно притягательна. Всегда была. Слова девчонки уже слабо фиксируются сознание — как до этого исчез для меня грохот проходящих поездов, и рев ветра, и шелест реки внизу. Я почти готов. Готов...
- Эй! ЭЙ ТЫ ТАМ! Уснул?!
- Да что тебе нада!? - Болезненно выкрутив голову, я снова смотрю наверх. И обмираю от удивления. Девчонка — токий черный силуэт, - легко балансирует на перилах, проходится взад-вперед прогулочным шагом. - Что..?
- Ты любишь это место?
- Я... не знаю. Наверное. - Она сбивает меня снова, снова заставляет думать о чем-то, кроме прыжка. - Я сюда приходил несколько раз. Не помню. Когда думал. Ну, готовился... Много раз, наверное.
- Да. Много раз. Я тебя видела! Вас сюда много приходят. Прыгунов. Поэтому мне так нравиться это местечко!
- Чт... ты — больная какая-то, да? Любишь смотреть, как люди кончают с собой? Что-то типа той сучки из «Бойцовского клуба»?
Она не обижается ни на «больную», ни на «сучку». Смеется.
- Неее. Там девка и Нортон питались теми, кто не хотел умирать, но был должен. А я питаюсь теми, кто умереть не должен, но хочет. Искренне хочет.
Это невозможно, но мне кажется, я вижу как в черноте силуэта вспыхивают желтые искры. Там, где должны быть глаза.
- Ну ладно, друг. Я же дала тебе обещание, и я собираюсь его сдержать.
Чернота сверху бросается на меня. В ней рождаются белые иглы. Их много, ужасно много — это зубы, больше чем у чертовой акулы. Я кричу, но знаю, что ветер теперь ревет сильнее. Я хочу отдаться черноте внизу. Но пальцы окостенели, ноги вросли в парапет.
Тьма свыше приходит раньше.
И я умираю.
