//Святилище//
Воды вокруг очистились. Разумеется, это не была заслуга обитателей острова – руки русалок и никс изгоняли ядовитую кровь и ил прочь, в самые глубокие расселины.
Дума знал – Прозаический Мир получит ощутимый отголосок прошедшей битвы. Сколько судов потерпят здесь крушение, окунувшись в неистребимую ярость, сколько рыбы перемрет в этих убитых водах…
Все, произошедшее с одной стороны, отражается от другой. Его брат мог бы радоваться – универсальности собственного Аспекта.
Дума же видел в этом поступь тишины. Тишины, медленно наступающей на прежнюю упоенность событиями.
Он стоял в храме – греческие колонны, фонтан и пустой алтарь в его центре. Все в обрамлении синих занавесок. Акло не признавал прочей атрибутики, считая, что Спящего Бога непозволительно изображать иным способом – и никто с ним не спорил.
Дума помнил, что некоторые из спорщиков встретили весьма странный конец.
Но, в конце концов, Императору все равно, как его почитают. Истинная сила идет от деяний его Нобилей, а не от смертных молитв. И борьба за постулаты веры – одна из древнейших игр, известная человеку.
И одна из самых кровавых.
Меч лежал у его ног – меч, который так веял чужим Аспектом, что держать его было практически нестерпимо. Магия, магия в чистом виде, способная вбирать в себя многое, подвластное иным и обращать к собственной выгоде.
Магия, не забывающая требовать великую цену.
Миррдин давно мертв и его заменил другой Нобиль. А теперь мертв и Артур. Остался лишь меч…
Голоса прервали его мысли. Голоса, как удар кинжала, входили в тишину – разумеется, Сенека и Акло не были слепыми. Они видели, что спасло большую часть войск – и жаждали объяснений.
Две пары глаз вошедших не отрываясь, следили за мечем и ждали его решения.
//Рим//
Переход – от покоя к деянию, от наблюдения –к сопровождению. Мария осталась на прежнем месте – и по-прежнему смотрела на него. Слезы текли из глаз, но редкие прохожие не обращали внимания на происходящее рядом чудо.
Так им проще…
На секунду он увидел в лике Девы искаженное мукой лицо Скрытой Жизни – и кровь потекла с новой силой.
Символы, символы… в алхимии они крайне важны. Но у кого хватит знаний и смелости говорить с ним о свежей потере?
Учитель? Но это не его след – запутанный, похожий на палитру из множества красок, будто трудился целый ковен алхимиков. Или слово «будто» здесь лишнее?
Абилату показалось, что он нащупал ответ. Но ни одного знакомого подчерка, нет привкуса, который можно вычленить.
Для него – невозможно. А вот для Агрипы… в конце концов, алхимики любят хвастаться друг перед другом…
… Рогатые проводили поспешный уход Отвара – если не сказать, бегство – задумчивыми взглядами. Они крайне не понравились Терну – когда-то на его памяти матадор так смотрел на быка, прикидывая, скоро ли тот свалиться с копыт от усталости.
- Мы пойдем, если позволите? – поинтересовался средний.
//Ялта//
Он пребывает в ней – и слышит молчание своего Домена в глазах цвета весны и небес.
Обманчивых глазах – у Смерти юное и красивое лицо, но тяжелая поступь. И Тишина лишь дополняет её ореол власти.
Но все же и Смерть не может ему приказать.
- Идем, - горит на губах жаркий шепот. Девушка с волосами, которые горят цветом страсти, проходит сквозь толпу – и лица танцоров искажаются. От боли, страха и ощущения уходящих мгновений.
Быть рядом со Смертью – легко. Покинуть её – стократ сложнее.
- Ты такой же, как я, - говорит она, обращаясь к Думе, а не к оболочке. Оболочке, надетой, словно дождевик в канун бури. – Только прячешь свою злость под мудростью. Я выбираю улыбку – с ней так легко убивать. Знаешь, в чем секрет Моны Лизы? Она осознала, что это мгновение больше не повториться – что даже время умирает. И улыбалась, примирившись этим знанием.
Сметь берет её под руку – и пальцы её не просто теплы, а обжигают горячечным жаром.
- И Лавкрафт знал это, Дума, Сын Плачущего Ангела. Ты не пробовал искать ответы в его кошмарах? Ваша война… ваша бесконечная возня в песочнице, созданной Императором. Не умер тот, кто вечно спит, пред ним и Смерть сама отступит, - с насмешкой произносит дочь двух отцов. – Это ведь не про Ктулху строки, а про твоего Реги. Потому что единственные жизни, которые я не могу отнять – их. А Палачи, убивая, не питают меня… их оружие мне не принадлежит.
Её дыхание пахнет маргаритками и розмарином и стоя в храме Цитадели, Дума чувствует, как аромат проникает даже туда. Аромат, сдобренный толикой безумия.
Страшного безумия, в котором – мудрость.
- Что ты ищешь? – спрашивает Смерть, пока они отступают от клуба в увитую тенями грязную улочку. Высшие Силы и грязь – что может быть дальше и одновременно ближе…