«А слабым звёзд не увидать
Не дотянуться, не достать.
Дрожать, бояться, умирать
И ниже шелеста травы,
Запрятав душу, жизнь, мечты,
Не говорить. А лишь молчать
Всегда покорно уступать,
Лежать и тихо умирать
Под небом полным звёзд.» (с)
На душе было тоскливо.
Он не знал почему, не видел причин, по которым в этот не по-осеннему теплый день сердце сжимала холодная рука. На футбольном поле царило оживленное веселье и матери стало лучше, однако Майк Генри Гордон замерз, будто в стылый ноябрь.
Город изменился. И перемены эти пугали, потому что были слишком хороши.
Уже две недели как восточная часть превратилась в настоящую Мекку. Сначала – пара вдов и кумушек, которым нечего было терять и которые искали любые признаки новизны в загнивающем Кроссвилле. Затем…
Приезжие и местные, вперемешку, у постаменты раскинувшей руки каменной девчонки, с воодушевлением и благоговением следящие за стекающими из глаз слезами.
Кровавыми слезами статуи.
Сначала говорили о фальсификации, приезжие ученые спорили до хрипоты – а теперь возле заброшенного парка хотят строить храм. Сколько людей, отучавшихся, опустивших руки тянутся к Алессе в надежде на спасение. У подножия уже соорудили небольшой алтарь, где засохшие цветы лежат вперемешку с домашней выпечкой. Дары, или правильнее сказать – жертвы…
А слезы текут и не останавливаются. Ни на день, ни на ночь.
- Тренер, а вы слышали…
Голос Фрэнка вырвал его из раздумий. Толковый мальчик, только немного задумчивый, что на поле больше мешает. Там нужно верить опыту и рефлексам, инстинктам... а не логике.
Может, поэтому ему так страшно? Потому что сердце невольно задается вопросом, которого избегает мозг?
Почему статуя – мертвый камень – плачет кровью?
И по ком она плачет?
… - там нашли кошку без головы.
- Точно, нашли, - поддержали его другие мальчишки. Сегодня их было много – те, кто раньше разрисовывали граффити стены и нюхали клей, за последние дне недели резко потянулись к спорту.
- Прямо возле Святой Алессы, кто-то кошке голову отрубил. И там бросил…
Холодно, очень холодно, словно солнце накрыла туча. Осень – коварное время, обманчивое…
Как капли крови, бегущие из навеки застывших глаз.
- Мне она сегодня снилась, - тихо подал голос затертый остальной командой Бобби. Бобби-Коротышка, как звали его другие мальчики, вечный обитатель скамьи запасных - и один из немногих, кто пошел к Майку ещё до того, как жизнь города изменилась.
-Голой? – тут же встрял кто-то. Послышались смешки и Бобби замолчал.